Вчера меня посетил музёныш. Не Муза - вечно юная дева, дарящая вдохновение. А музёныш - проказливый пацан, двоюродный братец пухлощеких ангелочков, изображаемых на картинах старых мастеров. Он любит морочить людям голову и носит за плечами котомку с масками. Раз - и он превращается в Клио, "ту, которая прославляет". И вот мы уже кажемся себе великими летописцами и историками. Два - и это Эрато. И вот с кончика нашего пера слетают один за другим любовные сонеты. Три - и Мельпомена нашептывает нам на ухо трагедию, достойную самого Шекспира.
Это такие как он заставляют нас портить километры бумаги, изводить себя ночными бдениями за пишущей машинкой или компьютером. Внушая, что в руках у нас чистое золото. Небанальная история, продуманный сюжет, отточенные фразы. Выверенная композиция, влекущие за собой линии, игра света и тени.
Но стоит музёнышу отвернуться, как морок пропадает, и мы видим, что бережно прижимаем к груди лишь груду черепков.
Обманная радость, фальшивая удача.
Золото гномов.